Minientrada

Lo más probable
es que nada de esto
pase a mayores.

Puede que
algún vuelo de paloma
me resulte fantásticamente
extraordinario;
o que cocinar
me despierte
las más grandes alegrías.
Que un rumiante
me haga enternecer,
o que me ría
si la sopa se volvió a quemar.
Incluso puede
que no quiera despertar
por soñar con vos…

O al contrario.

Despertarme emocionada,
con tantas risas
que no sepa cómo mantener
la boca abierta
para dejarlas salir
todas a la vez.
Que baile, que vuele,
que sonría sin sentido
en medio de una reunión seria;
que llore un poco por miedo
y me deshaga en suspiros.

Todo es más ágil,
más libre,
más placentero.
O de repente,
se torna terrible
y no hay forma
de levantarse de la cama.

Aún así,
es muy probable
-lo sé-
que nada de esto
pase a mayores.

Un calendario
y una regla larga.
Parecen no importar
las medidas y valores
(al fin al cabo,
el hombre no puede
encapsular las distancias,
y atrapar el tiempo
para experimentar).

Un girón de mariposas blancas
de esas
que me recuerdan al bosque…
-no al mío-,
sino al de mi infancia.
Esa escena amarilla
que fue mágica
e impensable,
ahora la pienso
y la sueño.
Y veo caminos nuevos
que quisiera compartir…

Y sin embargo,
nada dice
que todo esto
tenga algún fin.

Mientras,
brindo el preludio
del mes de los sueños
y me refugio
en bosques verdes
con la única certeza
de que amo vivir esto,
ya sea con rosas
o alelíes,
o un pececito azul
o incluso,
tan sólo,
con la brisa invisible
que pasa por donde no estás.

Y es eso,
no estás.

Pero el color, adentro,
se pinta igual.

Y es eso.

No importas, pintura;
sólo mi pincel.
Si te canto, canción,
si te escribo, poesía,
si te amo, amor.

Cantar. No canción

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